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Los cursos de verano, el alcohol y el síndrome de “Sálvame” (por Rodri)

3 de agosto de 2010

El pasado jueves, 22 de Julio, acudí al Hotel Felipe II donde se imparten algunos de los Cursos de Verano 2010 de la Universidad Complutense. Iba a participar en el curso “Cinco Décadas del Pop Rock Español” que dirigía José Ramón Pardo.

Mi primera intervención, a las diez de la mañana, respondía al título: “La música desde los dos lados: bajista y periodista”. Mi intención fue hacer una charla amable, muy musical, combinando los aspectos que los veinteañeros de los años sesenta tuvimos para captar la esencia del pop y del rock que tardó en calar en nosotros por muchas influencias, emisoras de radio, discográficas, artistas a los que había que acompañar, música de baile que había que hacer en una Sala de Juventud…

A las doce, José María Cámara, Presidente Ejecutivo de Drive Entertainment, productora de teatro-musical, dio su charla sobre “Los años 70. La gran explosión de talento pop

Tuve que ir a una sala para atender la llamada de una emisora de radio de la sierra (como casi todos los ponentes invitados imagino) y me perdí unos treinta minutos de su intervención. Peri sí tuve tiempo para llegar a la sala y ver como mostraba un recorte de periódico donde, en 1982, él ya había hablado de la crisis musical que se avecinaba.

A las cuatro y media, dio comienzo una Mesa Redonda bajo la idea clave de: “1990-2010. ¿Crisis industrial o crisis de ideas?”. Yo era el moderador y los participantes eran: Pilar Tabares, vinculada con los programa musicales de TVE durante mucho tiempo. Pedro Herrero, cantante, compositor, componente de Pecos. Óscar Gómez, productor discográfico y compositor. Teo Cardalda, cantante, compositor, componente de Cómplices  y Golpes Bajos.

Tras una hora y media larga de animada charla en que los intervinientes hablaron desde Operación Triunfo al próximo estreno de un musical con las canciones de Cómplices en el Calderón, pasando por las experiencias de Pedro y sus composiciones y los trabajos de Óscar en España y en América.

Aún quedaban preguntas por hacer y temas por soltar cuando del fondo de la sala se elevó la voz de José María Cámara pidiendo la palabra. Se le concedió y la tomó. La tomó durante una media hora, agotando el tiempo que teníamos para los asuntos no tratados en la Mesa Redonda.

Si por la mañana mostró la hoja del periódico en él que en el 82 ya hablaba de la crisis, ahora, la exhibió, la esgrimió, la enarboló para acusar a todos los componentes de la mesa que hablábamos y hablábamos sobre la crisis sin aportar ideas o soluciones para acabar con ella.

La charla de Cámara era peripatética. Iba desde su asiento en la última fila de la sala hasta la mesita donde estaba el proyector en el medio del pasillo central ante el estrado de los participantes. Y con él iba el vaso. Vaso alargado, cilíndrico, de los llamados de tubo. Y el tintineo de los hielos sobre el vidrio animaban sus exposiciones y argumentos sobre la inoperancia de los que habíamos hablado. Depositaba el vaso sobre el proyector  y lanzaba una andanada. Cuando Óscar Gómez le respondía, con toda corrección, aprovechaba para trasegar algo de aquel líquido vivificador. Teo Cardalda reflejaba en su cara el estupor que le causaba la situación. Pedro Herrero era el más exacerbado (a uno de Vallecas no se le puede hacer esto) y Pilar Tabares, atónita, esperaba que le tocara el turno. Señalándola con el vaso Don Josemaría, le espetó: “¡Y a ti, ahora, te hablaré de Operación Triunfo!

Yo esperaba que apareciera un cámara de Tele 5 y que le siguiera en sus idas y venidas. Era como uno del barrio que decía: “Yo, si voy a un sitio y no estoy a gusto, la armo.

Ni que decir tengo que tampoco se aportó ninguna idea o solución a todo este show telecinquero. Hay otra forma mucho más ordinaria de decir lo que he escrito en cursiva y ruego a los mundanos que me disculpen pero es muy gráfica: “El que no puede follar, tiene que joder

José Ramón Pardo nos anunció que había que dejar la sala y, antes, como es preceptivo en los Cursos, la Secretaria hacía de “relatora” de lo hablado en la mesa redonda. María José Peláez, la secretaria, en su exposición, nos dedicó algunas frases a cada uno y pasó de puntillas por los comentarios de José María Cámara que, como él dijo en varias ocasiones, se había ido con la música a otra parte. Dejó las discográficas y se fue al teatro musical. Pero antes de irse y a pesar de haber vaticinado la “crisis”, en el 82, tampoco la arregló.

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La señora de la limpieza

30 de abril de 2010

Hace un par de meses escribiendo la nota A&R (Efe Eme) recordé un par de episodios de mi época de Director Artístico de Epic. Para ponernos en situación hay que remontarse a 1978.

Una tarde a ultima hora –quedábamos unos pocos en la oficina- la señora de la limpieza me pasó una casete.

Son los hijos de una amiga mía. A ver si le gusta.

 Era una maqueta de Pecos. “Esperanzas” estaba ahí (fue su primer single y su primer número uno). Me llamó la atención y lo presenté a la reunión de A&R. No causó demasiado impacto. Me olvidé del asunto. Y le devolví el material a la señora.

Unas semanas después, al volver de comer, me llama el jefe (Tomas Muñoz). Estaba con Pepe Fernández, en aquel momento DJ estrella de los 40 Principales y la Cadena SER. Habían almorzado juntos. Y Muñoz quería que escuchase a un artista que le recomendaba el locutor.

Pero si esto es lo de la señora de la limpieza. La canción esa “Esperanzas” que estaba bastante bien. No recuerdo como se llamaban ellos.

Por eso le he llamado porque me sonaba que los había presentado en la reunión de A&R. Según Pepe se llaman Pecos. El tiene los datos de contacto.

Apunté teléfonos (de los padres y de quien se encargaba de ellos). Esa misma tarde concerté una cita con ellos y también le di una alegría a la señora que limpiaba nuestra oficina.

El éxito de Pecos fue descomunal. “Esperanzas” estuvo un mes de nº 1. Muñoz tuvo la genial idea de encargar la producción del LP a Juan Pardo (Brincos, Juan & Junior). Les ayudó a componer, armonizar voces, etc. En resumen: les pulió musicalmente.

Todo iba tan rápido que pensé que habría que usar “la técnica Beatles”: editar un nuevo single cada vez que el anterior alcanzaba el number one. Y darse prisa en grabar los LPs, porque la locura que provocaban se traduciría en innumerables galas y sería difícil encontrar huecos.

Acordes” fue el segundo sencillo y anuncio de su primer álbum “Concierto Para Adolescentes” (superó el triple platino). “Háblame De Ti” –me encanta como suenan esas guitarras tan “pardianas”- fue el anticipo del segundo “Un Par De Corazones”. Se editó al año siguiente, 1979, y vendió más de medio millón de copias. En 1980 el LP fue “Siempre Pecos”, que sobrepasó las trescientas mil unidades (triple disco de platino).

De ese periodo guardo varias anécdotas. Pero hoy solamente quiero traer una a colación. Preparábamos el estilismo para una sesión de fotos o un programa de TV. Así que nos fuimos de tiendas. Primero visitamos una boutique enfrente de la compañía, cruzando la Castellana. Al entrar notamos un mal rollo importante. La atmósfera estaba cargada de un ambiente sombrío. Y de pronto lo comprendimos todo: al fondo de la tienda vimos a  la viuda de Franco. Nos miramos asustados. Sin mediar palabra nos dimos media vuelta y salimos corriendo. Literal. Fue a la carrera.

¡Qué bien le están yendo las cosas a los hijos de mi amiga! Mire aquí tiene unas cosas que han grabado los míos con el radiocasete sobre la música que sonaba del tocadiscos. Son más pequeños que los Pecos. Unos niños.

Tenían mucho salero. Eran Botones. Los fichamos y se lo encargué a Juan Pardo, quien lo vio clarísimo. Mi idea era jugar con el concepto del rock ‘n’ roll clásico pero interpretado por unos niños. De hecho el primer long play se llamó “Baby Rock”. Pero antes lanzamos un par de 45s. El primero fue “Para Pedirte Perdón”, una composición de Pardo. El gran éxito llegó con el segundo, tambien de JP: el tema central de la serie de dibujos animados “Don Quijote Y Sancho”.

La conclusión es clara: un A&R debe escuchar todo. Y a todos. Nunca sabes por donde llegan los hits. Y esa señora de la limpieza de la planta 10 de Castellana 93 fue una mina…

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